Конкурс стихов
"Лавровый табурет - 61"
Тема: Против
течения.
Правило 007: Нет.
(Конкурс ЛТ-61 проходил в июне 2012).
Победитель – Грам.
Ведущий - Шершень.
Система
голосования: Голосующий выставляет всем произведениям (кроме своего) оценки
от 1 до 10 включительно. Чем больше число, тем лучше произведение. Дроби не
допускаются. Разрешается нескольким произведениям ставить одинаковые оценки.
Голосующий вычисляет среднее арифметическое значение выставленных оценок.
Округляет до целого, используя математическое округление (0,5 и больше - до
единицы, меньше 0,5 - до нуля). Полученное значение является оценкой
собственного произведения и в дальнейшем учитывается. Оценки, выставленные
каждому произведению, складываются. Побеждает набравший большее количество баллов.
В случае, когда суммы равны, победителем считается участник, у которого оценка
себе меньше.
Конкурсные заявки:
(место/имя/баллы)
Внеконкурсные произведения:
КОНКУРСНЫЕ заявки:
Бывшая
Зачем тебе столько дам, -
Когда все
они вдали?
Уж лучше
иметь одну,
женой
называть своей.
Бывшая,
бывшая,
Бывшая
любовь твоя.
Меня называл
любимою,
Вдруг стала
тебе никто.
Уходит всё
то, что значимо,
Но ты, мой
кораблик, плыви!
Быть может,
дождёмся пристань мы,
Там, далеко
впереди.
Бывшая,
бывшая,
Бывшая
любовь твоя.
Меня называл
любимою,
Вдруг стала
тебе никто.
Слова о
любви говорил,
Меня называя
женой,
Но оказался
- прости -
Лишь шкет
босоногий и пшик.
Бывшая,
бывшая,
Бывшая
любовь твоя.
Меня называл
любимою,
Вдруг стала
тебе никто.
Окончатся
эти дни,
Судьба
принесёт другое.
Осколком от
зеркала миг,
Что сердце
верить готово.
Бывшая,
бывшая,
Бывшая
любовь твоя.
Меня называл
любимою,
Вдруг стала
тебе никто.
Комментарии к
заявке #1
Грам
Поэтически,
как я, пэтэушник, это понимаю, слабо. С детства не люблю припевов, рифм нет,
ритм хромает. Стелс-бомбардировщик. Су-27.
Дима
Очень сложный выбор между песней
без рифмы (с потрясающей концовкой "осколком от зеркала миг, что сердце
верить готово") и не имеющим смысла (по крайней мере для меня) рифмованным
произведением. О чём , о ком, для кого написано? Ах да, конечно, против "ветра
звезды". Тут даже пародировать нечего.
Тишина.
Пустота.
И, темень
вокруг.
И некому
слова сказать.
Как стена
Высота
Перепиленный
сук
И спины
перебитая стать.
Так рисуют
больные своих мертвецов
Шизофреники
- боль в тишине.
Так боятся
порою пророки снов
Ожидая
креста на спине.
В этом
чёрном пространстве,
В больной
пустоте, чую ветер,
Стремлюсь
лицом.
Контур
атомной станции - радость для тех,
Кто не
рейдер,
Смахну
хвостом.
И, рвану!
Полечу!
Нарезая
кресты,
Как зарубки
На бересте,
По дороге к
вину,
Прямо в руки
к врачу.
Против ветра
звезды.
К звезде.
Комментарии к
заявке #2
Инна Тигги
У Грама "Тишина.
Пустота. И, темень вокруг. И некому слова сказать." Интересно выписаны
отдельные мозаичные образы. Стихи в плане стихосложения очень интересные.
Своеобразные. Но читать и понимать их образы порой затруднительно. Споткнулась
об образы контура атомной станции, которую хотят смахнуть хвостом.
"Контур атомной станции -
радость для тех,
Кто не рейдер,
Смахну хвостом.
И, рвану!
Полечу!
Нарезая кресты,
Как зарубки
На бересте,
По дороге к вину,
Прямо в руки к врачу.
Против ветра звезды.
К звезде."
Если
атомную электростанцию "рвануть", то вряд ли потом потом будет полёт к вину и доктору, скорее всего "к
звезде". Меня этот хвостатый образ напряг, что именно имел в виду автор.
Какой такой хвост? Пенис, у мужчины? Или автор представлял себя хвостатым
существом (котом, кошкой, лисом, лисой, волком, собакой...), дворником (где хвост-это метла?). Но в целом
стихотворение всё таки получилось. Есть описание событий стихами, и они легко
читаются с начала и до конца, держа внимание читателя в русле льющегося стихоизвержения.
Дима
Очень сложный выбор между песней
без рифмы (с потрясающей концовкой "осколком от зеркала миг, что сердце
верить готово") и не имеющим смысла (по крайней мере для меня) рифмованным
произведением. О чём , о ком, для кого написано? Ах да, конечно, против
"ветра звезды". Тут даже пародировать нечего.
Войди в
шесть вечера в вагон.
В коротком,
ярко-красном платье.
Пятиминутный
перегон.
Лови,
восторги и проклятья.
А на
"Таганской" сделай шаг.
К мужчине,
спрятавшем ресницы,
В пакете с
надписью "Ашан".
Начни читать
с другой страницы,
Там будут
дети, будет он.
Всю жизнь,
как в первый раз, влюблённый.
Ждёт
переполненный вагон.
Стоит у
мраморной колонны
Твой ангел и
тебя зовёт.
Но громче
верная подруга.
Ещё не
обсуждён: развод,
И новый
юноша из круга
Таких же
служащих, как вы.
Твоя машина
едет к дому,
Плывёт по
улицам Москвы.
Ты не умеешь
по-другому.
Комментарии к
заявке #3
Грам
Чисто,
красиво, очень понравилось, как описывается отдельный момент. Но... ни одного
образа. Фотография. Грю как столяр-плотник-паркетчик.
Инна Тигги
"Войди в шесть вечера в
вагон.
В коротком, ярко-красном
платье."
Красочные
образы, уложенные в рифмы стихотворения.
"Там будут дети, будет он.
Всю жизнь, как в первый раз,
влюблённый."
Последняя
строчка, "Ты не умеешь по-другому", выносится из рифмы и описания,
"Твоя машина едет к дому,
плывёт по улицам Москвы.
Ты не умеешь по-другому."
В
стихотворении, написанном очень интересно,
не хватило чего-то. Ощущение недописанности и
недосказанности, но что-то не хватает. Есть описание сценок из некоторого дня,
но что-то там не хватает.
Внеконкурсные произведения:
Смотрю я на
себя в минуты мира,
В часы
согласия с самим собой
И вижу
иногда как тот, другой,
Поспешно
штопает на сердце дыры
И смотрит с
укоризной на меня,
Как смотрит
проститутка на поэта,
Что сделал с
ней бесплатно то и это
И с песней
на устах ушёл, свинья.
Так и мой
образ, что я пнуть не прочь,
Порою
недоумевает,
За что так
часто от меня влетает,
Хотя похожи
мы как капли две, точь-в-точь.
Я объясню
ему спокойно, без прикрас:
"Война
с собой - лекарство от безумья,
Шанс
вынырнуть из омута благоразумья,
Куда
ежеминутный быт затягивает нас".
Я знаю:
слово - серебро.
Но жаль, что
золото молчанья
Не почитаю
за добро
И сочинить
могу случайно
Невесть
какую хренотень:
Стихи ли,
прозу - всё едино.
И матушка
талантищ, лень,
Родит отнюдь
не гражданина.
Писатель -
дум всеобщих царь
И эволюции
вершина,
Поэт - он
тоже Божья тварь...
И тоже та
ещё скотина.
Чему там
надо посвятить
Души
прекрасные порывы,
Не ведаю.
Тяну за нить,
Бреду за нею
терпеливо -
Но окаянный
лабиринт
Словес
запутанно-нескладных
Кругами
водит, паразит.
И безо всякой
Ариадны.
Эй, нить
идеи! Помоги!
В потёмках
не видать финала!
Не
отвлекайся там, а жги -
Глаголом, а
не чем попало!
Тьма
образов, идей, речей
Не хочет
двигаться по главам -
Беспечно
льётся, как ручей,
Во все
попутные канавы.
Вмиг
разбежались по кустам
И растеклись
по древу мысли -
Ну, словом,
тёмный лес: а там
Препятствий
- и не перечислить...
Да... тем,
кто музой обуян,
Уж лучше
выбрать в этой фазе -
Родить
херовенький роман
Или
блистательный рассказец.
Сердечки
Ваше сердце
- что цветник - весь в сплошных бутонах.
Те растут, и
ссыплют вниз строки на газонах.
А моё вот -
тоже так. Там, другой, и третий.
Разбегаются
глаза, удовольствия ища.
Мы побудем
вместе срок, обвиваяся плющом,
Лепестками
роз слова, чтоб кружилась голова.
Друг на
друга взгляд опять, чтоб опять сказать:
- Вот,
глядь! Это я! - А это я! - "Территория моя"!
Но бутон
спешит к другой. Но глаза глядят опять:
как же всё
же хороши, все прохожие мужчины.
Сердце
стонет от любви, просто жить и просто жизнь,
И сердечки лепестками
сносит в строчки от тоски.
О коряге
Мелькает
лист в воде прозрачной,
Утюжит
солнечные блики.
Хрустальным
звоном обозначен
Его метаний
путь неблизкий.
Согласен с
ветром и с теченьем,
Послушно
огибает камни,
И над своим
предназначеньем
Не думает,
волною занят...
Но,
зацепившись за корягу,
Потока
развернется против,
И в сердце
ощутит отвагу,
И осень
встретит, страх отбросив.
Против течения
Мне тепло, светло и сухо.
Солнце жарит прямо в ухо.
И бурчит желудок глухо,
Просит стейк, а лучше два.
Еду я не слишком скоро -
Полчаса до светофора,
Старикашка дал бы фору,
Хоть и шаркает едва.
Пробка - это по-московски!
По-ходынски, по-рублёвски...
Что за фильм бы снял
Тарковский,
Кабы в наше время жил!
Мой "Хёндай", почти
целуя
"Лексус" в попу
золотую,
Фырчет: ща, мол, забастую -
Сколько ж кровь тянуть из
жил!
А навстречу бодро едет
Весь ободранный мопедик,
И на нем, суров, как Редек,
Мальчик лет под пятьдесят.
Выхлоп, как от самосвала,
Пузо - мячиком из сала,
Кудри (коих очень мало)
Аж до копчика висят.
Рыщет он, как в волк во поле
-
Влево, вправо... он на воле!
Как, должно быть, он
доволен:
Полоса его пуста!
Что ему конец недели!
Все на дачи - он при деле.
Как дежурный по апрелю
После долгого поста.
Мчится он, герой-любовник -
Пусть не Крез и не сановник,
Не красавец, не полковник,
Но для милой - идеал:
Пять бутылочек
"Столичной",
Что таить, презент
приличный! -
Даме сердца непривычной
Это будет наповал.