|
|
| Russian LinkExchange Member |
|
|
| Russian LinkExchange Member |
Отправлено : Дан, 31 Августа 19100 в 01:20:40
Раньше мне всегда нравилось бывать на Украине. Еще от советских времен в памяти остались хлебосольные знакомые родителей в одном из областных городков, тихом, удивительно зеленом, Киев с чопорным Крещатиком и шумным Бессарабским рынком, мягкий и волнующий говор на маленьком, почти сельском полтавском автовокзале. Позже появились и другие воспоминания. Не такие лиричные. По телевизору кто там из первых ихних президентов говорил о том, что Украина будет "маленькой Францией". Черт его знает, что он имел в виду. Но жевто - блакитные таможенники и пограничники, появившиеся на российско - украинской границе (!) больше походили на наглую стаю свиней, а не французских гончих. Как правило, все они были примерно одного возраста, с одинаково рано отвисшими животами. Зеркальная болезнь, блин. Кто не знает, это когда свой член можно увидеть только в зеркало.
Не знаю, наверное, надо бы снова побывать в Киеве. Последний раз был в 1994. Говорят на Крещатике проходят красочные военные парады, а в переходе тусуются персонажи "ну чисто украинское эм-ти-ви". Или во Львове, где вся эта незалежность цветет и пахнет. Меня же судьба в последние годы как-то все больше в восточные области бросает. В прошедшее воскресенье на Украине отмечали День шахтера.
Стоял и я в подвыпившей толпе у входа на шахту им. А.Ф.Засядько, что в Путиловском районе Донецка. Рядом - завод Точмаш, где работяги не видели зарплаты в виде "живых денег" уже семь лет. Кредитки, понимаешь. Крупу в заводской лавке получить можешь, а вот денег ни фига. А еще там рядом школа милиции. Говорят, такса за поступление - тысяча долларов. И дальше тоже - сало, яйки, млеко. Врут, поди.
Пасмурно, народ разогревался с утра. Кое где, в жидком скверике перед шахтоуправлением стояли простые дощатые столы, заботливо укрытые домашней клеенкой. Мелкие группы - мужчины, женщины, дети - кто-то устроился прямо на скамейках, другие - на земле. Наиболее активные зрители стоят у деревянного помоста, что поставили прямо у входа в здание. Время к обеду, попеременно пляшут то дети в наглаженных национальных костюмах, то артисты из местной кукольной самодеятельности. Какой то небритый старик поношенном сером пиджаке и кепке а-ля-Лужков и маленький лысый бородач в потертых отвисших джинсах тоже рвутся на сцену поплясать, и их с раздражением оттаскивают секьюрити. Раз в пятый, по-моему. Едва до мордобоя дело не дошло.
Зарплата шахтера - тысяча гривен. Это где-то двести долларов. По местным меркам - неплохие деньги. А о профессиональном риске здесь не говорят. Так, походя. Пришел молодой парень на узел связи, звонить, и плачет не переставая. Сегодня - пятеро и мой друг. Предупреждали, говорит, их перед сменой, что крепь ненадежная. А мне, говорит, сейчас его семье в район звонить.
Черт, это ведь не море. Это там можно сказать, "ходить в море необходимо, жить не очень необходимо". А здесь?
P.S. Есть у них хорошая песня про червону руту. "Червону руту, не шукай вечорами…". Горилка е, брат? Наливай! Гори оно все синим пламенем.